Minorías

¿Alguna vez te sentiste fuera de todo?, ¿tuviste la sensación de que las cosas pasaban por otro lado sin ni siquiera rozarte?
¿Te sentiste caído o caída del mapa? ¿Sin voz?, peor: ¿sin que nadie escuchara tu voz?
Si sos ama de casa, ¿te sentiste agobiada?
Si sos homosexual, ¿te sentiste solo o sola?
Si sos pobre, ¿te sentiste angustiado o angustiada?
Si sos marginal, ¿te sentiste en el fin del mundo?
Si sos mujer, ¿te sentiste golpeada?
Si sos hombre, ¿te sentiste abatido?
Si sos campesino, ¿te sentiste explotado o explotada?
Si sos inmigrante, ¿te sentiste excluido o excluida?
Si sos alguien, ¿te sentiste nada?
Eso sucede con las minorías: si no le ponemos sonido al silencio, las exclusiones se convierten en naturales, los delitos se vuelven invisibles, las diferencias se hacen abismales.
En la calle Corrientes, a la altura de Uruguay, duermen, en el cubículo caliente del espacio bancario que ocupan unos cajeros automáticos, duermen unos chicos que sobreviven en la ciudad, no tendrán más de ocho u once años.
La gente entra, saca el dinero, sale. Así consecutivamente, nadie parece verlos, salvo en el temor.
Están ahí, invisibles en su minoría de menores, nadie los llamará niños o niñas.
Emulando a Sean Penn en ‘Milk’, su última actuación: soy Cynthia García, vengo a convocarlos.